Я часто думаю: почему я так люблю добрые и сказочные истории, но сама не могу сочинять такие от слова вообще?
Мне нравятся загадочные, тихие и лаконичные миры, приглушенные краски. Нравится, когда героя зовут одним простым словом, которое заодно его описывает. Нравится символизм, разбираться в котором лучше не спеша. Ненавязчивая мистика, минимальные, но красивые фантастические допущения, загадочность, бесполость. А еще разрозненные истории одного мира, едва соприкасающиеся между собой.
А что придумываю я сама? Жесть, бред, треш, угар и содомию. Хотя дело и не в содомии. Все мои истории - злые, сермяжные, заполненные болью и довольно агрессивным типа-юмором. Я не чувствую себя удовлетворенной, если к концу повествования герой выйдет не искалеченным духовно или физически. Я не могу наполнить историю жизнью, не захламив бытовухой. Мои допущения подчиняют себе всю вселенную истории, чаще всего становясь ее лейтмотивом.
Я озадачилась этим несоответствием, когда поняла, что у меня есть неоформившаяся идея под любимую мною атмосферу, но попытки по-человечески проработать ее натыкаются на мою полную импотенцию. Смотрю на тот мир как сквозь толстое мутное стекло.
Не понимаю: почему так? Обидно до жути.